Ума Турман, Patricia Kaas, Tu ne m’appelle pas
Башка разрывается. Кручу в машине день за днем вслед за бумбоксом. Гады. Сволочи. Молодцы! Могут ведь.
Еще со времени «я глаза закрываю… сквозь туман улетаю… по аллеям столицы…
Деревья качаются (качаются),
Откуда-то сверху на город мой
Льет вода
И время кончается,
И так не заметно я понял, что
Никогда…
Ты не позвонишь и не скажешь
“Я так по тебе скучала Давай всё начнем сначала!”,
а вдруг
И ты не позвонишь внезапно как-будто бы между прочим
“До завтра, спокойной ночи!”, мой друг…
Французкого жалко не понимаю вот только.
Люблю.